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第21章 枯燥的挥剑（第3页）

他咬紧牙关，按照刚才的指点，一点点调整自己的姿势。手肘抬起几分，肩膀向后打开，右脚收回半步。每一个微小的调整都牵扯着伤口，带来清晰的痛楚。

他深吸一口气，回忆着那“嗖”的一声破空响，不再追求用力，而是努力去模仿那种全身协调的感觉。重心前移，稳住核心，肩膀带动大臂，大臂推动小臂，力量节节贯通，最终汇聚到树枝的尖端——

刺出！

这一次，动作依然生涩，树枝依然颤抖，但轨迹似乎直了一点点，速度似乎快了一点点，甚至带起了一丝极其微弱的、几乎听不见的风声！

最重要的是，他似乎找到了一点发力时避开最痛处的细微技巧。

虽然刺完之后，依旧浑身疼痛，气喘吁吁。

但他没有摔倒，树枝也没有脱手。

他抬头看向独孤无双。

那个背影没有丝毫反应，依旧重复着千篇一律的动作，仿佛他根本不存在。

无忧却不再感到沮丧。他抿着嘴，眼睛里燃起一簇微弱却执拗的火苗。他再次举起树枝，回忆着刚才的感觉，回忆着那短暂的、力量顺畅传递的瞬间，又一次刺出。

“嗖…”（他自己的，微弱的） “嗖——！”（独孤无双的，凌厉的）

两种声音在清冷的旷野上交替响起。一个稳定如磐石，一个微弱却顽强。

枯燥的重复开始了。每一次刺击都伴随着疼痛和疲惫。汗水很快浸湿了他单薄的破衣，和伤口渗出的组织液混在一起，蜇得生疼。手臂越来越酸沉，像灌了铅一样，每一次抬起都变得无比艰难。

但他没有停下。他只是不断地刺出，收回，再刺出。脑子里什么都不想，只盯着前方虚无的一点，只想着模仿那个背影，只想着下一次能不能更直一点，更快一点。

阳光慢慢爬升，将他的影子短短地投在脚下。

他浑身湿透，热气从头顶蒸腾而起，在冷空气中形成白雾。每一次呼吸都如同风箱拉扯。

枯燥，痛苦，仿佛没有尽头。

但他手中的树枝，刺出的轨迹，正在以肉眼难以察觉的速度，变得一次比一次……更稳定。